Appena sveglio mi ero proposto di strologare Uno scioglilingua difficile da pronunciare Parole composte da una sfilza di ruvide sillabe bislacche Ostrogote e infarcite di consonanti come minacce polacche Ma pane e miele nel latte mi hanno costretto a rinunciare
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La poesia
C’è chi pensa che la poesiaSia una specie di magiaChe mettendo in pentola parole normaliNe ricava manicaretti specialiMa nessuno sa davvero cosa sia
I quaderni
Bianchi a righe o a quadretti I quaderni sono umili oggetti Zeppi di numeri e parole Destinati a svanire come neve al sole All’ultima campanella delle scuole
Calma piatta
Sui suoi desideri non aveva chiarezzaFluttuavano nel limbo dell’incertezzaPensieri confusi non ancora paroleFantasmi in un ombra priva di soleVele sgonfie in attesa di brezza