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Quando era stanco e si annoiavaPrendeva un coltello e lo affilavaIl lento ripetuto movimento sulla pietraLo distoglieva dalla atmosfera tetraE il suo malumore lo abbandonava

Di quando andavo alle scuole elementariPiù che la scuola o i compagni ricordo gli itinerariAndavo a piedi come i bambini di alloraQuando le automobili non c’erano ancoraE in strada passavano tramvai rumorosi e rari

Collezionava semi rari da trovarePer studiarne il modo di comportareSi affidava alla fantasia della naturaPiù che alla scienza e alla culturaPromuovendo la biodiversità senza paura

Dalle montagne al tramonto di seraSulla pianura discendeva un argentea atmosferaDiffondendo l’aria di paesi remotiDi popoli felici dai costumi ignotiOltre i monti invalicabile cordigliera

Come dovrebb’essere un croissant salato ?Burroso molto friabile delicatoPurtroppo invece è un cartone deludenteUn croissant soltanto apparenteFatto per scontentare la gente

Di questi maghi delle cucineSe ne conoscono ormai dozzineVantano questa loro abilitàCome se fosse una raritàNon una comune diffusa qualità

La pioggia a lungo attesa o recriminataRinfresca o rovina una bella giornataAnche il vento purché gentile e lieveDa molti è gradito come la neveMentre la nebbia è sempre detestata

Perfetta ancella dell’informeÈ il tormento infinito di chi dormeIngannevole fulminante più fedele di un mastinoA tua insaputa ti accompagna come un destinoSenza distinguere la notte dal mattino

Così duro leggero resistente e sottileche con pochi grammi ci copri un fienileIl grafene è un elettroconduttore ignotoCapace di rivoluzionare il mondo in totoSenza morti con una rivoluzione gentile

Ancora inespresse in un’ermetica pallaLe parole rotolavano prima di venire a gallaAlcune il significato le avrebbe fatte palesareMentre altre per il significante si accingevano a brillareNel mare misterioso del burrascoso poetare

Anche alle piante piace giocareCome fanno gli animali per imparare?Non so se ci sia una componente giocosaQuando cerca un appiglio una leguminosaMa mi piace poterlo immaginare

Sul bavero un osso di seppia ingiallitoUna piccola conchiglia al ditoTestimoni del suo amore per il mareChe non poteva mai dimenticareDa vecchio borghese incartapecorito