Avevo un telefonino così vanitoso Che si fotografava come un divo famoso Narciso alla fonte era un bimbo modesto Paragonato al piccolo aggeggio funesto Un vero pavone tronfio e molesto
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L’autoscatto
Dell’epoca con più ricordi non resterà memoria Miliardi di autoscatti non fanno la storia Per fare una fotografia non basta uno scatto Se non traspare l’anima non è un ritratto Ma una fredda riproduzione un banale artefatto